16102024-17:37

 Ganas de mucho y ganas de nada. Ganas de vida y ganas de no-vida. Sin querer decir muerte. Si pudiera yo saber sobre mi mente, sobre mis ideas y mis posibles pensamientos. Si pudiera ser lo que quiero y no lo que el desenfreno determina sin limites claros dentro de la razón que se pierde por la paranoia de mi autoconciencia. Qué origina o puede originar la verdadera revolución de mi pensar y llevar a las acciones que me permitan alcanzar lo que soy, si es que soy, o si puedo serlo. No sé gran cosa, de pronto por ello aún sonrío, aunque quisiera que fuera con todas mis fuerzas. No quiero que mi mente sea una cárcel sino un horizonte sin fin pero, lleno de luz y miles de colores y sabores entre muchas sensaciones y emociones que me permitan ser humano, un poco más. Escribir, escribirme, describirme, suscribirme, salidas a los estados de la mente que deterioran la existencia o las existencias. Deterioro presente; voluntad de superación ausente. Amo la vida pero a veces el sentido esta muy oculto y temo no poder vivirle al modo como el mundo espera. Es más no sé si el mundo espera algo de mí. Ello sería muy pretencioso. Aunque también muy precioso. Vamos, vamos a ver qué depara la tarde de hoy... a pesar de mi voluntad. 

16102024-17:37

quinCHE

16082024-9:21

Agitación de la respiración sin una motivación clara y diáfana, se producen tormentas en los lugares menos esperados del alma; productos deteriorados -no viejos- que me hacen fácil presa de la miseria. Hasta el ladrido de un perro callejero y vagabundo toma más sentido que el lenguaje humano sin sentimiento, ni de luto, ni de orgullo. Se asume la vida como prestada pero sin compromiso de cuidado y delicadeza casi que estética, de pinceladas en el aire, de palabras mal dichas y estrelladas en la garganta. Qué puede arder en este lienzo de mares agitados como mis mil olvidos y mis mil recuerdos que se pelean por alcanzar un modo de ser. Un alud en las venas maltrechas, en las ampollas de las manos de malas labores inciertas en su sin sabor de existir aun sin aire. Aún te espero sin poemas que leerte pues todos se han borrado del libro del destino de la vida de la errante sin método y sin acierto. Música ¡salva! ésta respiración agitada y permite clamar como por asombro y sin peticiones a la existencia aquí de un cielo azul. 

160824-9:21

Quinche

LETRAS

                                              LETRAS

Con un montón de letras enredadas, atrapadas en las gargantas

nada parecen decir en su orden inentendible, indeleble, imprudente

las miradas se han vuelto débiles, grises sin muchos matices 

miles de sentimientos contrapuestos entre sí, contra mí y desde mí

por una incertidumbre de su veracidad, opacidad y vacuidad

soles que atestiguan mis risas en trisas sin prisas 

lunas que se burlan de las lágrimas amargas y necesarias 

en una cama casi cárcel de las ganas de salir, asir sin mentir

el frio en la mañana compañero sin quererle, sin temerle, sin esperarle

vuelve el día vuelve la noche vuelve a mi mente la derrota, la vena rota, la sangre roja

como cascada de inmensas alturas que golpea las piedras en su caída, sin medida ni salida

surcando las estrellas del universo creyendo en un sin sentido, ido y dolido

 Aún, aquí, en este ahora sin más pero hacia lo más.

100724-7:19

Quinche

18032024-14:27

     una vía sin mucho esfuerzo 

cansa su monotonía

agrías tardes de ausentes estrellas

delirantes pasos que se pierden en el barro

cada día un afán de detener

un sueño oculto para el césped

navegantes de cielos sin estrellas

laberintos de conciencia que enmarca la congruencia

pierdo en el delirio de la vida

aumenta mi avidez en el silencio de una noche

retrocede para verte mejor y admirarte 

        en el sin sabor de mi existir

18032024-14:27 

quinCHE

24012024-7:23

 Día de días, mañanas integradas por diversos factores, sonidos que parecen ruidos, silencios que incitan a la náusea, aun en ayuno. Depende de las nubes la estética del cielo. Del cielo depende lo que no entendemos; palabras que son "el" lenguaje que en sí mismo es la nada y que dice mucho pero sin significar gran cosa, solo genera más dudas y dificultades en el proceso del saberse presente en un instante y sitio de la existencia en su inconsistencia. ¡Ah! saberse. ¿Posible? Qué gran delirio dentro del universo y su bella incomprensible perfección... Locuaz el gesto que se convierte en rito y el rito en mito y el mito en modos de ser, hacer, decir y pensar que en ultimas termina siendo mortal y antinatural frente a la plena substancia de la libertad. Vida te vivo voluntariamente mientras el pulmón respira así sea fatigado y/o involuntariamente. 

24012024-7:23

Quinche