HACIA POETAS
Poeta, por jugar con las letras, hasta llegar a pelear con ellas, se sangra, buscando un no sé qué de la vida o de la muerte. Poesía como otro modo de ser, de querer una otra pasión para entregarle a la vida, casi como la máxima virtud. Es, como si las manos, casi que encantadas, entre un trance de perdición o salvación, escriben, se sienten y se pierden entre los renglones. Es una vista ciega, que busca algo, un sentimiento enmarcado por la ilusión. Poeta, escritor, sin veracidad ni ansia, sin falsedad ni luz. Todo un mundo de letras, palabras, lenguaje que permite ser devorado o de alguna manera emanado de un lodo incierto en la ausencia del sentido. Poeta, poesía, sentido del sin sentido, escribir, para traspasar, en algo la piel de mi cuerpo, efímero y etéreo...
quinCHE
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