19112020-7:41

Cada latir como si fuese un Big Bang, cada sentir como la expansión constante del universo; las piernas a veces débiles deben seguir sin condiciones. Un acertar la mirada en el impertinente escapar de la existencia, un rebuscar en la memoria la insolencia del saber y el delirio de la ausencia del no saberse, de no remembrar su sí mismo perdido entre las paredes del cielo. Ese día aquel de la tarde aquella con ese ser que sustentaba los sueños en la inexistente realidad de una mente vana e insana.

¿Qué sería de la sonrisa aquella si hubiese sido emitida?

Un día el sol arde para calentar la piel y otro se ausenta dejándome únicamente el frío del pasado recuerdo.

Esos pensamientos que me hacían sonreír sin inocencia, condenado por la no presencia de ciertos pensares y pesares. 

Se ha ido la noche, ella, la noche, descansa mientras me vuelvo un río sin caudal pero con ímpetu, la lluvia lleva mis lágrimas y limpia mis ideas de antaño; los cementerios aguardan tan pacientemente que desespera hasta la luz de la vela que poco a poco se extingue en su breve existir,  pero, a la vez se abraza y se abrasa mientras la vida y la pasión por la vida sean esencia de la demencia con todas sus inconsistencias. 

quinCHE...

 

28102020-12:04

Como el silencio en su sabiduría, como un náufrago volviéndose uno con la mar.

Una mano extendida muestra sus arrugas y heridas, como su máximo tesoro; estaba tratando de seducir a venus, mientras se escondía de la luna.

Cuando sus ojos cerró todo un universo se apareció, como volviéndose al río que se une al océano.

Ha perdido la ruta de su destino, o fue su destino el perderse, mira tras la herida sin ver su dolor.

Pretendía salir a correr y buscar la alegría, sin saber que era ya la compañía, se derrite el acero en su corazón; se pierde la sangre en venas ajenas que viven sin pasión.

Sabía poco de lo oculto aun estando cerca de él, su silencio era la evidencia.

Colores de mil tonos afanan la vista para adorar, para alterar y de algún modo posible llegar a ser en la existencia. 

17092020-12:28

Cuál la dirección del crecer de una flor, cuál la inteligencia de la misma para crecer, un baile cósmico entre la música del universo que se multiplica a cada segundo. Un instinto tan grande y tan fuerte que se despliega por las galaxias buscando los límites inexistentes del espacio; se despliega la explosión de las estrellas en la mano del humano, se crea y se destruye siempre desde lo mismo. Una araña en su tejer cuestiona las miles constelaciones, un vuelo del ave nocturna sobre el sombrero alado y desteñido del espanta pájaros que es ya amigo de la naturaleza. Se bebe el vino y se va en el delirio de la vida real además de su ausencia de verdad. Una verdad que se esconde entre las falacias de la lengua manchada de la plebe que se detiene a ver el espectáculo sin saberse parte del mismo. Un arrollo no puede ir hacia arriba, una piedra lanzada sí puede volver, leer para no saber es la misión, cree en no poder la relación de certeza frente a un mandato sin firmeza, sí que elude la miseria, el hambre y el sí mismo. Cuál la dirección del crecer de una flor, si la opinión domina la duda y ésta se oculta entre las máscaras del conocer sin un ser cognoscible, casi como una ley matemática sin ser descubierta. Arrancar las hojas de la historia dolorosa, o reafirmar las alegrías ajenas a la vez que propias en tanto que casi a la vez hurtadas. Un laberinto sin aromas emanados de un caño putrefacto y los sabores perdidos entre el afán de la cena ya sin ambiciones ni destrezas claras y justas.Seremos la amplitud del universo en los nuevos versos del silencio de un sepulcro azul que no permite salida. Seremos solo lo haber sido, el grato pasado de un tiempo olvidado, alienado y aliviado. Una flor que se mira en su pétalo se ve a sí reflejada en el universo solo al pestañear.  

quinCHE

15092020-15:58

La muerte viene de mil colores y la vida se destiñe entre su evasión.

un día la sangre corre y otro día fluye

ya las venas no son tan necesarias como las alarmas

la serpiente anda con hambre pero no se arrastra

y el desierto se vuelve ameno sin un cielo ajeno

un ruiseñor en silencio los oídos en pausa

predice la llegada del cuervo un rayo sin destello

la vía sin ser transitada se desgasta en su olvido

el afán sin ser requisito se vuelve centro

nada queda todo sale y nada vale.

quinCHE.

Sangre en fuego

Desde la luna una fuerza, intriga de ruido impertinente.

Se mezcla y lacta entre fieras y fríos,

Como un laberinto abierto al abismo.

Sacude la serpiente su néctar;

Declina la pendiente a favor del viento.

En casi nada un lamento, una intriga intermitente.

Clara la letra difuso el mensaje,

Las manos no conservan cuál saber.

Un milagro que acontece entre la verdad;

Un nuevo día de sangre en fuego. 

De un cuestionar permanente de vida, gran intriga delirante.

Hacedores de una historia rota,

Un delincuente sin memoria;

Un mundo como cárcel del sueño.

Suficiente lodo en el oído.

Caímos para ver de otros modos, toda intriga pasa al diente.

quinCHE

110820-10:35

LUCHA

Lucha que a la vida has llegado, ya qué más da, no se puede devolver, por más que se quiera o se desee. Abres los ojos y ya hay una batalla, una realidad que te golpea y te lleva a la esquina del ring; nadie nos puede enseñar cómo debemos, defender y atacar. Es más, casi nunca nos defendemos menos atacamos pues es nuestro destino se nos ha dicho. 

Somos seres de sueños, ilusiones y anhelos y esas son las fuerzas para la lucha, las ganas de ser, de vivir en libertad, de reír o de llorar por que queremos y no porque nos toca. Se atan las manos para que tu golpiza sea más certera, para que te acostumbres a ella y la ames, y, cuando te desaten no ataques sino que des las gracias, pagues el diezmo y aguantes hambre. La naturaleza es una constante lucha por ser, somos la naturaleza que piensa, qué podemos y qué queremos ser, pero cuando se pierde la conciencia ya hasta la vida nos abandona. Luchar es la característica de ser, permanecer en sí, la esperanza emana de nuestra piel, la fuerza de nuestro corazón y la batalla no se puede perder sin antes haber luchado. la lucha es la realización no importa el resultado.

18:09-26042020

quinCHE

14:50-24042020

Eran mañanas diferentes pero a la vez algo siempre asfixiantes, un café servido sin calor y sin color, emanaba humo de sí, como apagándose. Sorbos de desaciertos que se amontonan en un cajón sin ordenar, más lleno de anhelos sin realizar que de recuerdos sin olvidar; unos simples pensamientos divagantes vienen a invadir los discursos que se sobre ponen al sentimiento más simple, menos puro, sin colores. Aclara la mañana con su sol sin destellos, las estrellas se ocultan, con qué asombra el instinto del entendimiento sediento de un saber oculto y perdido. Cada sonrisa se vuelve mordisco, de dentadura corroída con una herida llena de sal para evitar el desamor. Pregunta una vez la elocuencia sin lógica y buscando a la vez coherencia y adherencia por una existencia menos lava, más aroma, más suspiro, menos retiro. Sueltan los sueños mis manos húmedas de lagrimas sin duelo y sin consuelo, ellas reposan el cansancio sobre un pañuelo de tierra. Una vez quise tener para siempre, ahora solo no basta el quiero para siempre tener más que un recuerdo o un lamento, un silencio o un grito, nada en verdad de cierto más que los huesos. Llega la tarde y su humo latente pierde frente a lo melancólico y alegórico de la subsistencia de sus substancia casi que fantasmal al límite de lo sepulcral y deprimente. Se me pregunta por motivaciones cuando son himnos de enfermos sin cura, de pasiones absurdas y de delirios como razones del hacer. Cae la noche un sueño sin cumplir una vida por sucumbir los gritos ya comieron su eco, el herido vuelve a aplicar sal, sin no después lamer su dedo sucio y sin forma. Cae la noche cubre la sangre, se lleva el cansancio de la pesada angustia, con o sin fundamento, la náusea se reduce la sensación a la piel más que al corazón. Dormir un modo de existir, un existir a modo de dormir, pues qué pasión puede valer cuando señala la ley un error de proceder sin excusa y sin momento de quietud. Dormir como un modo de morir, y aquella bella ilusión de la felicidad en una sonrisa de un cuadro sin acabar de pintar, las tintas agitadas ya agotadas están...

quinCHE...

14:50-24042020

ETÉREA FUERZA

Es la incertidumbre lo único cierto, azar es siempre el transitar. Una vez creí en la humanidad, gran sorpresa la que me iba de llevar, la humanidad un universal sin ser... A veces las flores con un cuidado excesivo se echan a perder. Miro tu sonrisa y se corrobora la sentencia. Una vez creí saber y la ignorancia me atrapo en su desdén encerrando los sueños que en ocasiones eran alegría; ese día venias radiante, tanto que tu brillo oculto lo que en verdad eras. La música sumerge mis sentidos en el tiempo mismo que hace volar las emociones del existir y a veces alcanza hasta para un instante del vivir... esa etérea fuerza que de vez en cuando se proyecta al infinito. Es solo otro día más, me digo,  en la realidad material, y me genera una gran y asfixiante náusea pensar en el momento que ya no será más o por causa de que sigue siendo, aún no lo sé, son muchas cosas las desconocidas, hasta yo mismo para mí...

13032020-9:32

quinCHE...

06102017-15:53

Salud por tu silencio, tu ausencia es tranquilidad, tu presencia es angustia...
Anhelo tu aroma, perdido sin olfato, perdón por dejarte ir...
Irte fue tu vida, alegría o soledad, mí soledad tú...
Tu mi vida, vida en soledad, una realidad vive...
Yo sobrevivo, agua déjame sentirte, quiero ser otra vez...

06102017-15:53

quinCHE...

07022020-9:14

Qué buscar si nada se ha de encontrar, qué mirar si nada se ha de observar, una ruta sin seguir, un camino sin construir, se respira ausencia de aromas vitales, una raíz sin tierra, una tierra sin amor. Se nutre la guerra por el odio a la paz, o se pierde la ira en la rutina tan estéril y sin voluntad, un océano de dogmas y conjeturas que disfrazan la luz del pensar en un frustrado soñar; qué más da la ilusión si no hay ilusionistas y artistas del vértigo y la adrenalina, del peligro y la aventura, de aquello que era la vida, su sin sentido reina y disfruta su reinado, en un reino sin territorio más que la propia mente. Nos derretimos en el frío acero de la simpatía fingida, de la frustración escondida, salimos al encuentro armados y sin remedio, una alcantarilla emana la brisa de las ciudades ladrillo, de las alegrías compradas, de las dudas en deuda, de las preguntas que no cuestionan; así, a veces es un deseo todo evadir...

07022020-9:14

quinCHE...

UN SUSPIRAR

Veo tus ojos, trato de detener la mirada y a la vez observar detenidamente cada color, cada profundidad y memorizar el diseño del universo, que existen en ellos...
Un delito, dispuesto a cometer, ser delincuente de tu piel y hurtar cada sensación, correr y perderme entre los aromas de tu cabello, robar tu corazón y guardarlo como el máximo tesoro...
Un sueño de esos imposibles, pero inflamables y explosivos... de tu boca la palabra vida... de tu silencio la complicidad... a tus pies como esclavo, siervo de tus anhelos, sin desvanecer por tu suspirar...

29012020/9:31

quinCHE...

VALE

VALE

Cómo vale un día cuando llega la noche...

Cómo se aclara la idea cuando algo se lee...

Como cuando caminaba entre las piedras del río,

como cuando aprendí de tu mano el valor de amigo.

Cómo vale la vida cuando avecina la muerte...

Cómo se aclara la idea cuando se mira dentro de sí...

Como cuando partir es la condición para estar,

como cuando todo lo que soy al momento de sonreír.

23012020-10:40

quinCHE...

21012020-10:15

últimamente mis sueños se sienten muy reales...
pues la angustia es tan nítida, que mi respiración se agita al punto de hacerme despertar

se presume de virtudes que se disfrazan y se cuelan como bondades, tu mano, por ejemplo.

oídos a los necios es el dogma, intelectuales de la derrota, victimas de su frustración.

nuevamente duermo, sueño casi real en el que apareces, sin saber si es bueno o malo, o simplemente nada...

gritar hasta quedar sin aire y tratar de perderme en ese grito sin eco, sin suerte ni destino...

y qué más puede dar, si reír a veces es burla... ¿cuándo la risa era sacra...?

21012020-10:15

quinCHE...