Se dice con palabras que remiten a palabras
se mantiene un sentimiento de mucha sed
una melancolía atrapada en la pared
todo se vuelve triste al mirar atrás...
Una mañana deseando solares rayos
una pérdida de caminos y paisajes
un pequeño deterioro en los colores
miradas hacia horizontes muy opacos...
Se rememora de la vida la alegría
sonrisa se dibuja en arrugado rostro
en un mundo con aroma a antro
aun creyendo que todo se podría y pudría...
quinCHÉ
Pregunté a mí mismo, sobre el fundamento de mis acciones y terminé en llanto, en un llanto ahogado, ahogado en mis lágrimas que saben a hiel y congela la piel. Quiero estudiar la anatomía de la melancolía, hacer una fenomenología de la anatomía de la melancolía o de la autonomía de la melancolía, o solo saber vivir mi melancolía al menos reconocer su causa y así vivirla sin peso de deterioro pero con toda la angustia.
Pregunté a mí mismo, en un lenguaje desconocido, recién inventado por seres de otros mundo, sin saberse si para convencer o confundir, aunque terminan siendo lo mismo. Era un lenguaje que no remitía a algo concreto, su ser era el vacío, su esencia la nada, su fundamento el sinsentido. Era como el lenguaje del silencio. El sonido de una eterna caída sin retorno. Y a pesar de ello era el lenguaje con el que interpretaba el mundo para darle colores ausentes y brindarle brillos negados por la sombra de los restos óseos de inventores antiguos, hoy algunos santos otros herejes.
Pregunté a mí mismo y ni yo mismo me encontré. Solo vi pasar sombras que se llevaban parte del piso de un mundo en el que me sostengo sin sustento. En el que la sed se sacia viendo vasos vacíos.
11092025-1:52
quinCHÉ
Y de regreso a la alcantarilla a mirar y pulverizar rosas mientras el agua pútrida ingresa en mis huesos. De repente un trueno con su luz y bullicio demuestra la enfermedad y el pus de la sociedad ciega de su cadena y amante de su derrota y condena. Será ésta alcantarilla el resguardo a lo profundo o lo profundo de la profundidad para calmar y acabar la caída y empezar el ascenso desde este lodo maloliente y hacia los aromas nunca percibidos. Noches de errabundas y vagabundas ideas y de delirantes asesinatos sin cometer. Humanos que matan su raíz universal y se vuelven, transforman grotescamente sombra sin anhelos, en rebaños del destierro y abandono. Ya los niños no sonríen, les han prohibido, les han matado la poca y mísera infancia a punta de escuelas malogradas y deterioradas. Alcantarilla, resguardame de la indiferencia y el odio que ya el sol lo veremos mañana al mirar el horizonte gris negro oscuro dentro, a pesar de todo, de su viscosidad y discapacidad.
20082025-11:20
quinCHÉ
Un perro en la sombra de la noche resguardado de la lluvia, mira a la luna borrosa en el reflejo de un charco sucio, anhelando saciar su melancólica sed; oprime su hocico contra su vientre tratando de retener el fugitivo calor de su existir. Perro sin color ni raza de patas achacadas y curtidas, agrietadas, cansadas, y sucias que ya no quieren ir por el mundo lodoso y frío de odio contra él sin saber causa; sueñan y suenan sus intestinos, sus tripas, sus viseras cada vez más menos hacen en pro de su vivir ya que no tiene sino vacío en su estomago; de su fatigado y desahuciado respirar, pesado, peleando con sus pocas nimias fuerzas se genera una tos de animal dispuesto a morir como solución de su triste vivir. Su cola ya no bate, solo se deshilacha con cada caída de pelo, caen como caricias nunca sentidas de afecto y cariño por su existir. Sus dientes, su lengua, el brillo de sus ojos, la fuerza de su corazón, se pierde en cada mirar se apaga como un pequeño cerillo soplado con el aire discriminatorio. Llega el dormir de su ser para descansar su existir y asumir no sin querer una nueva batalla al despertar en la mañana. Si es que despierta el perro de la triste y pequeña existencia.
10092015-1:12
quinCHÉ
Deteriorado en el interior, masacrado por la inacción, inanición ; imposiciones sin conciencia ni demencia calaras, manos que tiemblan ateridas de creación u oscuridad.
Soldados sin sueños ni armas, disparos inefectivos y cautivos, sin mira clara, cansados blancos en la oscuridad de la misión ciega; agradable sensación de inacción e inanición.
Aves que surcan las aguas turbias, oscuras, profundas, flotando ideales sin alegría ni vida, garras que se aferran a la carne marchita. Sangre que genera sed insaciable, solo de tu sangre. ¿Quién tú?
10092015-12:50
quinCHÉ
Tinto en un vaso
amor en el fracaso
valor a lo ingrato
la ausencia de un abrazo
La discordia entre la tierra y el cielo
agua y aceite mi cuerpo y mi alma
Agradable la herida
insuficiente el sangrado
arde sin pasión
adormece la misión
Delirante mi deseo
vacuidad del misterio
respiro sin delirios
se apaga el fuego con el susurro de un pequeño sollozo
28072025-12:15
quinCHÉ
