15102025-15:27

 Lamentos y sollozos, llantos y lágrimas, lástimas y piel dañada. Lanzas sin fuerzas tiradas a la nada, un blanco que se pierde en el horizonte, un sueño que se debilita en cada despertar de la pesadilla. Una palabra que debilita los paisajes y sus aromas, aromas a tierra, a humedad, a un humus lodo tendiendo a lo nauseabundo y viscoso. Las risas que se pierden en las burlas, en la mofa, en la soledad de los arrepentimientos, y, las heridas de los héroes llenas de gusanos, sangre que se coagula sin herida evidente, fuegos de envidias que destruyen ojos y miradas, cenizas que se las lleva el viento y con él las ilusiones; visiones de mundos opacos y grises y tristes, visiones de terrores y horrores por los estertores emitidos por los niños que ya no se alimentan de ninguna esperanza y se resguardan de la guerra de los hombres. Ya el esperar es vano. Vana la espera del amor rosa que consienta mejillas, solo hay el amor a las cosas, a los objetos, a las modas y tendencias que cada vez más alejan al ser humano de su humanidad y humildad. Son ruidos los que se generan en el movimiento de la sociedad enferma y sin corazón, que se retuerce como gusano cortado en dos. Las civilizaciones hoy son las imposiciones para no perder la vida, ¡no dudes! puede ser peligroso, en este mundo de las certezas rápidas y perdidas, de las inteligencias artificiales más artificiales que inteligentes, del  tiempo del mundo moldeado por el odio y el desprecio, la avaricia es el motor y la riqueza la fuente de toda guerra. De dónde viene tanta mentira inventada en el azaroso ir y venir de los sentimientos que son ahora momentáneos y perecederos. Somos la pérdida y no la asumimos nuestra. ¿y si fuésemos la victoria?

15102025-15:27

quinCHÉ

31072025-14:15

 Concuerdo con lo incomprensible del universo,

me asomo a él y sus estrellas forman una constelación 

de sueños y anhelos que brillan con la fuerza 

con que miro y me doy cuenta de mi presencia 

en el universo, qué suerte...

31072025-14:15

quinCHÉ

25092015-6:26

 Se dice con palabras que remiten a palabras

se mantiene un sentimiento de mucha sed

una melancolía atrapada en la pared

todo se vuelve triste al mirar atrás...

Una mañana deseando solares rayos

una pérdida de caminos y paisajes

un pequeño deterioro en los colores

miradas hacia horizontes muy opacos...

Se rememora de la vida la alegría 

sonrisa se dibuja en arrugado rostro

en un mundo con aroma a antro

aun creyendo que todo se podría y pudría...

quinCHÉ

PREGUNTÉ

Pregunté a mí mismo, sobre el fundamento de mis acciones y terminé en llanto, en un llanto ahogado, ahogado en mis lágrimas que saben a hiel y congela la piel. Quiero estudiar la anatomía de la melancolía, hacer una fenomenología de la anatomía de la melancolía o de la autonomía de la melancolía, o solo saber vivir mi melancolía al menos reconocer su causa y así vivirla sin peso de deterioro pero con toda la angustia. 

Pregunté a mí mismo, en un lenguaje desconocido, recién inventado por seres de otros mundo, sin saberse si para convencer o confundir, aunque terminan siendo lo mismo. Era un lenguaje que no remitía a algo concreto, su ser era el vacío, su esencia la nada, su fundamento el sinsentido. Era como el lenguaje del silencio. El sonido de una eterna caída sin retorno. Y a pesar de ello era el lenguaje con el que interpretaba el mundo para darle colores ausentes y brindarle brillos negados por la sombra de los restos óseos de inventores antiguos, hoy algunos santos otros herejes. 

Pregunté a mí mismo y ni yo mismo me encontré. Solo vi pasar sombras que se llevaban parte del piso de un mundo en el que me sostengo sin sustento. En el que la sed se sacia viendo vasos vacíos. 

11092025-1:52

quinCHÉ

29082015-11:20

 Y de regreso a la alcantarilla a mirar y pulverizar rosas mientras el agua pútrida ingresa en mis huesos. De repente un trueno con su luz y bullicio demuestra la enfermedad y el pus de la sociedad ciega de su cadena y amante de su derrota y condena. Será ésta alcantarilla el resguardo a lo profundo o lo profundo de la profundidad para calmar y acabar la caída y empezar el ascenso desde este lodo maloliente y hacia los aromas nunca percibidos. Noches de errabundas y vagabundas ideas y de delirantes asesinatos sin cometer. Humanos que matan su raíz universal y se vuelven, transforman grotescamente sombra sin anhelos, en rebaños del destierro y abandono. Ya los niños no sonríen, les han prohibido, les han matado la poca y mísera infancia a punta de escuelas malogradas y deterioradas. Alcantarilla, resguardame de la indiferencia y el odio que ya el sol lo veremos mañana al mirar el horizonte gris negro oscuro dentro, a pesar de todo, de su viscosidad y discapacidad. 

20082025-11:20

quinCHÉ

ABEJA

 Una abeja viene toma néctar se va vuela a otra flor y ¿es feliz?

10092015-1:19

quinCHÉ 

PERRO

Un perro en la sombra de la noche resguardado de la lluvia, mira a la luna borrosa en el reflejo de un charco sucio, anhelando saciar su melancólica sed; oprime su hocico contra su vientre tratando de retener el fugitivo calor de su existir. Perro sin color ni raza de patas achacadas y curtidas, agrietadas, cansadas, y sucias que ya no quieren ir por el mundo lodoso y frío de odio contra él sin saber causa; sueñan y suenan sus intestinos, sus tripas, sus viseras cada vez más menos hacen en pro de su vivir ya que no tiene sino vacío en su estomago; de su fatigado y desahuciado respirar, pesado, peleando con sus pocas nimias fuerzas se genera una tos de animal dispuesto a morir como solución de su triste vivir. Su cola ya no bate, solo se deshilacha con cada caída de pelo, caen como caricias nunca sentidas de afecto y cariño por su existir. Sus dientes, su lengua, el brillo de sus ojos, la fuerza de su corazón, se pierde en cada mirar se apaga como un pequeño cerillo soplado con el aire discriminatorio. Llega el dormir de su ser para descansar su existir y asumir no sin querer una nueva batalla al despertar en la mañana. Si es que despierta el perro de la triste y pequeña existencia. 

10092015-1:12

quinCHÉ

10092025-12:50

 Deteriorado en el interior, masacrado por la inacción, inanición ; imposiciones sin conciencia ni demencia calaras, manos que tiemblan ateridas de creación u oscuridad. 

Soldados sin sueños ni armas, disparos inefectivos y cautivos, sin mira clara, cansados blancos en la oscuridad de la misión ciega; agradable sensación de inacción e inanición. 

Aves que surcan las aguas turbias, oscuras, profundas, flotando ideales sin alegría ni vida, garras que se aferran a la carne marchita. Sangre que genera sed insaciable, solo de tu sangre. ¿Quién tú?

10092015-12:50

quinCHÉ 

28072025-12:15

Tinto en un vaso 

amor en el fracaso

valor a lo ingrato

la ausencia de un abrazo

La discordia entre la tierra y el cielo

agua y aceite mi cuerpo y mi alma

Agradable la herida

insuficiente el sangrado

arde sin pasión

adormece la misión

Delirante mi deseo

vacuidad del misterio

respiro sin delirios

se apaga el fuego con el susurro de un pequeño sollozo 

28072025-12:15

quinCHÉ

15072025-15:51

 Delirio de mis labios

sabores de mil colores

besarte mi demencia...

15072025-15:51

quinCHE

Miroir morne

 Uso de alguna manera a mis ojos y miro sin un referente específico, veo que hay un ambiente de incertidumbre, de un aire como denso y pesado sin alterar mucho el calor ni el color de la realidad.

¿Sé insistente puede que se dé?

¿Dónde la sonrisa de un gato?

A pesar de mis ojos, la visión la pretendo verosímil no obstante sus límites, no obstante el silencio que presencia en la búsqueda inconclusa de qué es la incertidumbre, de un para qué la incertidumbre independiente de su urgencia a la sensibilidad, al llanto en sí... a propósito del paso de los días llevando lágrimas ajenas, comprimidas y rotas como propias.

Una parálisis al corazón, a su latir, al no pode ser la palabra dicha y tener la dicha en la búsqueda de qué es la felicidad, palabra tan evasiva y efusiva, y a veces ausente de un motivo real, un siguiente éxito un siguiente fracaso.

¿Sé intrépido, la montaña no vendrá a ti?

Rito gestual al escribir Olga Orozco y la piedra en la mano para tapar "esa larga fisura por donde te fuiste" no como un gran error. Otro rito leer a Alejandra, es el diario de Pizarnik un poema un poco extenso.

La mezcla de la lágrima y el brillo de su ser es una sonrisa fértil en una mañana alegre en un despertar con ansias de respirar tu aire contaminante me dices amor y así tu vacío es inmenso, miroir morne (espejo triste) en el que me observo sin reflejo, mourir morne (morir sombrío) es lo esperado ineludible, inefablemente.

14072025-18:00

quinCHE

RISCO

 Un día, cualquier lunes, algunas sensaciones inocuas a la vez que desconocidas; un odio casi fulminante ante no sé qué de la no sé cuándo. Reconozco algunas causas mas no sus razones, inherentes a la necesidad de la misma naturaleza del podrecer, pieles de fuego que se requieren para disfrazar la ausencia de la calidez humana. Se reencuentra poco a poco la rutina y se asienta un poco la rebeldía -una revolución en pausa-. Un acicalarse sin muchas perspectivas de un día de sol. Un saberse mejor pero desconocido en sus actos, perversos en cierta medida, contra los que nada de esta melancolía inventada conocen ni merecen. La misión: reestablecer la alegría del niño que miraba con asombro las infinidades expuestas por medio de las luces de las estrellas -en ocasiones sin existencia-.  A veces me pregunto ¿Qué será ser una constelación? A lo mejor ya lo somos o lo fuimos o lo seremos. Me enerva mi propia postergación de acciones, me entristece el desperdiciar del tiempo y el anhelo infundado pero pesado del retroceso del mismo. ¡Vamos! ya está cerca el risco... lo que sí desconozco es su dirección de ascenso o descenso. 

14072025-9:35

QuinCHE

08052025-17:47

 Un día más en este mundo que, aún sigo sin comprender, a pesar de los diversos intentos, en los cuales más que rescatar esperanzas, se van perdiendo sentimientos y emociones por los colores que puedo ver con estos ojos que algún día ya no lo harán y serán parte de no sé qué... Un día más, en esta lucha constante, contra y a favor de mí mismo, mí mismo que me evade o que yo en realidad no quiero ver porque soy aquello que no quiero ser. Querer ser es una gran pretensión un gran sueño de esos irrealizables, un sueño de esos que solo se sueña y se olvida al despertar, querer ser más, querer ser yo, querer ser algo que pueda contribuir a mi propio encuentro. Encuentro que también a veces evado de manera consciente por el miedo a lo que pueda encontrar o no encontrar. A veces se necesita ser la alegría de otros para estar alegre, una alegría necesitada de las alegrías ajenas para poder ser alegría en alguna medida posible... y que dentro de ese torbellino de vida se encuentre una sonrisa que estimule mis músculos del rostro para imitarle, e intentar ser lo que en verdad queremos ser si es que podemos...

Quinche 

02102017-17:25

 "No es difícil saber, sino hacer uso de lo que se sabe" (Han Fei)

Comentarios, palabrería, chismes de chusmas que contaminan mis oídos.

Cómo entender que el mundo es en sí mismo perecedero y siempre aparente aparecer. 

Cómo recordar emociones, que nunca existieron.

Cómo satisfacer deseos que nunca aparecieron.

¿Quién puede reconocer el fondo de sur ser? ¿Es ello lo más oculto?

Necesidades y excusas que corroen la realidad de la exigencia.

Comandamos vidas ajenas y perdemos el ejercer la propia.

Perdemos en el juego del vivir pero ganamos en el juego del morir. 

02102017-17:25

Quinche

Pequeña y frágil

Una canción nada más

nada más hecha para vivir

para vivir de su ritmo

de su ritmo perderse

perderse de la realidad

la realidad que describe el cantor

el cantor que desprende la piel

la piel con sus versos y sentimientos

sentimientos que se despiertan

se despiertan los sueños y anhelos

y anhelos que son la vida

la vida que es una canción, nada más.

07042025-6:12

Quinche 

03262025-11:55

 Escribir, y para qué o por qué. Es necesario como una especie de drenaje mental. Quiero escribir pero me detiene lo que pueda decir y volverme culpable a la vez. Escribir mi mediocridad, mi ignorancia, mi ausencia de saber y de voluntad. Motivos muchos, ganas pocas, cosas ocultas que no puedo mencionar, giro entorno a un centro que no es ni debe serlo. Me pierdo entre el torbellino que genera al darle demasiada relevancia sin merecerlo para tranquilizarme más que salvarme. Acciones que me reprocho, sentimientos que desprecio, amor de una familia como fuente de constante existencia, de constante aullido y vagido, sin memoria, sin emociones, sin latidos con sentido, como si el sentido salvara la existencia. Me gusta analizar a las palabras, como la palabra belive como be live. así, creer es estar vivo y estar vivo es creer, en qué aún no lo sé, para qué menos aún lo sé, que si me siento bien conmigo mismo la respuesta a hoy 26 de marzo 11;55 am es, no sé de pronto por ello aún me busco a pesar de los colores y la ausencia de los mismos a las vez, como su brillo. 

03262025-11:55

Quinche